I'm 18 with a bullet...

Всю неделю не отрывал глаз от прогноза погоды. Мелкие тщедушные мыслишки закрадывались в мою безмозглую голову - да ну нахрен, дощь, ветер, никто не поедет, сидеть дома под пледом, смотреть фильмы и пить чай... Червь сомненья пробурил себе отличную нору, потому что еще в четверг вечером, прогуливаясь по Патриаршим, умасленный коньяком, я на 99,5% решил остаться в Москве. Но стоило дойти домой и открыть ноут... Они все плюсовались! Куда вы, черти?!

Выехал в пятницу утром, приехал в Минск в 5 вечера. Машина с довольной маман за рулем уехала на плантации, посему добираться светило только на Буцефале, колеса котрого с покатушки на ХЗ на прошлых выходных были фактически квадратными. Судорожно составляю чек-лист: мафон, батарейки, резиновые сапоги, ноут, нож (почему-то это оказался самый любимый в семье нож, естессна чуть позже он ушел в небытие), картинка, корзинка, картонка...

Шесть вечера. За окном начало капать. Последний шанс к отступлению: похитили террористы, заболел смертельной болезнь, умерла пятиюродная тетушка, срочно вызывает начальство...

Встретились с Антоном на районе (в Малиновке) в 18.20. На стрелку с Катей и Зеданом в семь на заправке я уже не успевал. Тем временем дождь набирал обороты.

Пока Антон закупался в магазине, родной брат посла меня в, хм, Дрозды с моей просьбой десантировать нас на машине до, хм, Дроздов. Еще одна салбовольная мыслишка подъехать на такси благоразумно была оставлена на корм тщедушным.

Ветровка застегнута под воротник, спину оттягивает заплечник, мы херячим по кольцевой из Малиновки в Дрозды. "Чувак, мы в аду", - на тот момент, слова Антона били в яблочко. Дождь, брызги из-под колес легковушек, душ проносящихся фур.

И звонки. Ваши, мои родные придурки и придурочки, звонки. "Женя, все на мази?" "Ничего не отменяется?" "Ты едешь?" "Ну где же ты, мы уже заждались!"

Заправка, Юра, две пачки дров, Дрозды, дамба, холм, полянка, Катя и Зедан, тент, музыка, костер, первые по 50, переобулся - выдохнул. Ждем гостей.

Потом вы приехали) Сначала вы, а потом - вы) Такие все клевые) Загалдели, затрещали, зажарили, забухали, затанцевали)

И Джон не подвел со светящимися девайсами (правда мы ж лохи педальные в такие игры уметь играть).

И Manu Chao вштыривало. И я кричал тебе, me gustas tu!!!

А Стробоскопио было только у Оли) Йоу! А все остальные забили) И наверное были правы)

А потом стало грустно, как каждый раз становится грустно, когда всякий праздник подходит к концу, и бокал уже осушен почти до дна.

Велосипедов на полянке становилось все меньше, костер устал гореть. Ноги под грузом дороги Москва-Дрозды, привели разбавленное алкоголем тело под тент. Там хотелось проспать до утра. Но мне не дали. Разбудили. Заставили сменить бесконтактные уютные резиновые сапоги на контактные мокрые велотуфли. Запаковался. Забыл нож, один носок, забыл не наступить на ноут (раскоцал, праздник удался).

Потом ливень, еще один полукруг ада на кольцевой, Малиновка, прощание трех богатрыей, дом, насквозь мокрая одежда, бросил все в прихожей. Теплая кроватка. Сны, которых я не помню. И грустное утро.

Что это было? И что осталось со мной кроме синяка на ноге?